¿cómo vas a saber...?

¿Cómo vas a saber...?
¿Cómo vas a saber qué es la vida al aire libre, si nunca fuiste de campamento?
¿Cómo vas a saber qué es el orgullo, si nunca saliste a la calle con el uniforme puesto sacando pecho? (con cara de: Sí, soy Scout) jeje
¿Cómo vas a saber qué es el compañerismo y la solidaridad, si nunca tomaste sopa del mismo plato con el distraído o la distraída que se lo olvidó?
¿Cómo vas a saber qué es la felicidad, si jamás cantaste a la vuelta de una caminata bajo la lluvia?
¿Cómo vas a saber qué es el miedo, si nunca escuchaste un ruido extraño, en una noche de guardia, bajo la luz de la luna de noche en un campamento, mientras todos dormian?
¿Cómo vas a saber qué es el trabajo, si nunca cavaste el pozo de una letrina? jaja
¿Cómo vas a saber qué es cocinar, si nunca hiciste pan de cazador?
¿Cómo vas a saber qué es la unión, si nunca recibiste un apretón de manos en un fogón con todo tu grupo, cantando la canción del adiós?
¿Cómo vas a saber qué es festejar, si jamás te pusiste a cantar y saltar con todos tus hermanos scouts de tu provincia, o mejor, de tu país!!
¿Cómo vas a saber qué es el placer, si nunca te levantaste al amanecer y respiraste el aire fresco del campo?
¿Cómo vas a saber qué es el descanso, si nunca te acostaste debajo de un pino luego de un día caluroso de verano?
¿Cómo vas a saber qué es estar enamorado/a, si nunca intercambiaste miradas cómplices y disimuladas con la chica / el chico que te gusta durante la formación? (ahh, pillín!!)
¿Cómo vas a saber qué es emocionarte, si nunca estuviste en una ceremonia de pases?

¿CÓMO VAS A SABER QUÉ ES SER SCOUT, SI NUNCA FUISTE SCOUT?

Buena Caza

¿cómo vas a saber...?

¿Cómo vas a saber...?
¿Cómo vas a saber qué es la vida al aire libre, si nunca fuiste de campamento?
¿Cómo vas a saber qué es el orgullo, si nunca saliste a la calle con el uniforme puesto sacando pecho? (con cara de: Sí, soy Scout) jeje
¿Cómo vas a saber qué es el compañerismo y la solidaridad, si nunca tomaste sopa del mismo plato con el distraído o la distraída que se lo olvidó?
¿Cómo vas a saber qué es la felicidad, si jamás cantaste a la vuelta de una caminata bajo la lluvia?
¿Cómo vas a saber qué es el miedo, si nunca escuchaste un ruido extraño, en una noche de guardia, bajo la luz de la luna de noche en un campamento, mientras todos dormian?
¿Cómo vas a saber qué es el trabajo, si nunca cavaste el pozo de una letrina? jaja
¿Cómo vas a saber qué es cocinar, si nunca hiciste pan de cazador?
¿Cómo vas a saber qué es la unión, si nunca recibiste un apretón de manos en un fogón con todo tu grupo, cantando la canción del adiós?
¿Cómo vas a saber qué es festejar, si jamás te pusiste a cantar y saltar con todos tus hermanos scouts de tu provincia, o mejor, de tu país!!
¿Cómo vas a saber qué es el placer, si nunca te levantaste al amanecer y respiraste el aire fresco del campo?
¿Cómo vas a saber qué es el descanso, si nunca te acostaste debajo de un pino luego de un día caluroso de verano?
¿Cómo vas a saber qué es estar enamorado/a, si nunca intercambiaste miradas cómplices y disimuladas con la chica / el chico que te gusta durante la formación? (ahh, pillín!!)
¿Cómo vas a saber qué es emocionarte, si nunca estuviste en una ceremonia de pases?

¿CÓMO VAS A SABER QUÉ ES SER SCOUT, SI NUNCA FUISTE SCOUT?

Buena Caza

Algunos vídeos

http://www.youtube.com/watch?v=u-PCtaez9cI&NR=1

http://www.youtube.com/watch?v=bNF9z8FAH8U
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Desde mi escritorio a todo el planeta Tierra....
He vuelto a veros, en escenarios, en vuestras radios, en vuestros barrios....
Que pasa ahí fuera con esos niños?
Con miradas de adultos sin ilusion y sin sueños...

El niño quiso conocer,
Y nadie supo responder,
El niño no encontró el cariño que el creía merecer,
Y asi comenzo a crecer, a desobeder,
A aparecer frente a su almohada ebrio a cada amanecer,
El chico es mediocre al parecer y no destaca que hacer
Si cada vez mas a menudo saca sus dientes y ataca,
Si ya no es un chico tranquilo,
Anda demasiado rápido en el filo
Y pende de un hilo muy fino,
No ve a nadie detrás en su defensa
Entonces piensa que diez golpes por un beso no compensan,
Inocente adolescente, se siente confuso,
Y se comporta nervioso ante los intrusos,
Conozco a muchos de estos muchachos, en sus corros fuman porros,
Y andan siempre borrachos, hechos diarios en tu barrio y en el mío,
Como quieres resolver el odio con mas odio, tío,
Como pretendes que te tome en serio alguien actuando con violencia
Solo para que te miren, importándote una mierda que los demás se lastimen,
Si tus colegas lo viven ellos te aplauden y ríen,
Es el deporte que en las calles se practica, medallitas, chándales y eso parece la villa olímpica,
Cada noche en cada parque son escenas típicas, tonitas,
De esas vidas claustrofobias, para chicos herméticos, lunáticos,
El ocaso del fracaso les ha vuelto problemáticos
No quiero causar pánico
Con las cosas que explico,
Ni que me entienda el presidente, el siempre ha sido rico,
Tan solo practico atípicos registros líricos
Predico el rape pacifico en estos paisajes árticos.
Es lo único que os queda,
En cualquier país cualquier lugar, sobre cualquier acera,
No dejéis que el amor muera es lo único que os queda
Y lo sabéis lanzar la moneda,
aguantad la espera y lo veréis,
que no se siente el cebo asta que por fin se muerde,
ni se echa de menos algo hasta que se pierde,
que lo recuerde....

[Coro]
Dime porque se duermen, porque se pierden?
Crecen demasiado rapido y no entienden
Que se les pasa la vida, que no hay salida,
Cuando quieren rectificar ya estan perdidas
Dime porque se duermen, porque se pierden?
Crecen demasiado rapido y no entienden
Que se les pasa la vida, que no hay salida ,
cuando quieren rectificar....

Si ayer fue el signo de la Paz y hoy es el logo del mercedes
Y en los parque ya no hay niños internet los atrapo en sus redes,
Ahora el chico cometerá delitos leves debe parar su obsesión
Por todo aquello que no tiene, no tiene capacidad, teme la responsabilidad,
Y asi perderlo todo al no afrontar su realidad.
Y la verdad no se si es un problema de la LOGSE
De un gobierno que os quita el futuro y luego os vende un Porche,
Por eso el chico sigue sumido en su crisis,
Pistolitas, Mitsubishis comieron su materia gris.
Parálisis mental, ciclo vital, en espiral,
Solo ancianos y jóvenes, locos, colapsan el hospital,
Y no es casual, esta desesperación
A causa de una educación que inspira desmotivación,
Esta de moda ser el malo el mas villano el mas cabron,
Y hacer la mayor locura para llamar la atención.
Triste confusión entre el miedo
Y el respeto pero el chico se siente grande cuando pasa y los demás se quedan quietos,
El chico que jamás encontró afecto
En una sociedad infecta que solo afecta a hombres perfectos.
Detesto, que me tachéis de reverendo,
Tan solo estoy respondiendo
Viendo lo que esta pasando, a todos los oídos, que me estáis escuchando,
A todos los niños perdidos que me estáis buscando,
Seguir andando, soñando con tener el mando,
Mequetrefes creen ser jefes traicionando asta a su propio bando,
Formando mafias absurdas no hay control entre esas curvas en las que circulas,
Porque no respiras, porque miras perdonando vidas
Porque te suicidas porque tienes el diablo en tu saliva,
¿Por qué?

[Coro]
Dime porque se duermen, porque se pierden?
Crecen demasiado rapido y no entienden
Que se les pasa la vida, que no hay salida,
Cuando quieren rectificar ya estan perdidas
Dime porque se duermen, porque se pierden?
Crecen demasiado rapido y no entienden
Que se les pasa la vida, que no hay salida ,
Cuando quieren rectificar...

http://www.youtube.com/watch?v=4jVYGQ15Nxw

Mamá Tierrra

Que difícil cantarle a Tierra Madre,
que nos aguanta y nos vio crecer,
y a los padres de tus padres
y a tus hijos, los que vendrán después,
si la miras como a tu mama
quizás nos cambie la mirada,
y actuemos como el que defiende a los suyos
y a los que vienen con él.
La raíz en mis pies yo sentí,
levanté la mano y vi,
que todo va unido, que todo es un ciclo,
la tierra, el cielo y de nuevo aquí,
como el agua del mar a las nubes va,
llueve el agua y vuelta a empezar.
Grite, grite... ¿¿o no lo ves??
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...
Grite, grite... ¿¿o no lo ves??
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...

No se trata de romper ventanas,
ni farolas, ni de cara,
lo mejor, romper conciencias equivocadas.
Nadie nos enseñó, ni a ti ni a mí,
nadie nos explicó, ni a ti ni a mí,
mejor aprender, que corra la voz, y quizás conseguir.

brbojer... bombeando tierra madre dice....
tr trr bombeando tierra madre te dice "basta"
trtrt bombeando trtrt bombeando
Tierra Madre... Escuche...
trtrt bombeando Tierra Madre dice "ponte en pie"
trtrt bombeando "ponte en pie"
trtrt bombeando Tierra Madre dice "ponte en pie"
Mírame

Grite, grite... ¿¿o no lo ves??
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...
Grite, grite... ¿¿o no lo ves??
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...
Grite, grite...
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...
Grite, grite... ¿¿o no lo ves??
va muriendo lentamente, Mama Tierra... Mother Earth...

Mama reclama,
se le apaga la llama,
y esto no es de hoy,
de tiempos de atrás,
décadas degradando.
Ya Mama reclama,
se le apaga la llama,
se la venden hoy,
de lo que fue a lo que soy.
Se magnifican sus latidos...
llaman llaman...
Mama Tierra... llaman...
Ya que las manejan sin plan
demasiadas cavan
otras se caen, luego frutos no dan...
llaman llaman...
mama tierra llaman...
Oídos sordos les hace el "man",
miradas se tapan,
contaminan hasta que eliminan

Grite, grite... ¿¿o no lo ves???
va muriendo lentamente, mama tierra... Mother Earth
Grite, grite... ¿¿no lo ves???
va muriendo lentamente, mama tierra... mother earth
Grite, grite..
va muriendo lentamente, mama tierra... mother earth
Grite, grite.. ¿¿o no lo ves???
va muriendo lentamente, mama tierra... mother earth


http://www.youtube.com/watch?v=7S3H_Zymqcg

Mensaje del Gran Jefe Seattle al Presidente de los Estados Unidos

El gran Jefe de Washington nos envía un mensaje para hacernos saber que desea comprar nuestra tierra. También nos manda palabras de hermandad y de buena voluntad. Agradecemos el detalle, pues sabemos que no necesita de nuestra amistad. Pero vamos a considerar su oferta, porque también sabemos de sobra que, de no hacerlo así, quizá el hombre blanco nos arrebate la tierra con sus armas de fuego.

Pero... ¿Quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa idea es para nosotros extraña. Ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podría alguien comprarlos? Aún así, trataremos de tomar una decisión.

Mis palabras son como las estrellas: eternas, nunca se extinguen. Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en la profundidad de los bosques, cada claro entre los árboles, cada insecto que zumba es sagrado para el pensar y sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles es sagrada experiencia y memoria de mi gente.

Los muertos de los blancos olvidan la tierra en que nacieron cuando desaparecen para vagar por las estrellas. Los nuestros, en cambio, nunca se alejan de la tierra, pues es la madre de todos nosotros. Somos una parte de ella, y la flor perfumada, el ciervo, el caballo, el águila majestuosa, son nuestros hermanos. Las escarpadas montañas, los prados húmedos, el cuerpo sudoroso del potro y el hombre..., todos pertenecen a la misma familia.

Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington nos envió el recado de que quería comprar nuestra tierra, exigía demasiado de nosotros. El Gran Jefe nos quiere hacer saber que pretende darnos un lugar donde vivir tranquilos. Él sería nuestro padre, y nosotros seríamos sus hijos. ¿Pero eso será posible algún día? Dios debe amar a vuestro pueblo y abandonado a sus hijos rojos.

Él ha enviado máquinas para ayudar al hombre blanco en su trabajo, y con ellas se construyen grandes poblados. Él hace que vuestra gente sea, día a día, más numerosa. Pronto invadiréis la tierra, como ríos que se desbordan desde las gargantas montañosas, como una inesperada lluvia. Mi pueblo, sin embargo, es como una corriente desbordada, pero sin retorno. No, nosotros somos razas diferentes. Nuestros hijos y los vuestros no juegan juntos, y vuestros ancianos y los míos no cuentan las mismas historias. Dios os es favorable, y nosotros nos sentimos huérfanos. Aun así, meditaremos sobre vuestra oferta de comprarnos la tierra. No será fácil, porque esta tierra es sagrada para nosotros.

Nos sentimos alegres en estos bosques. Ignoro el por qué, pero nuestra forma de vivir es diferente a la vuestra. El agua cristalina, que corre por los arroyos y los ríos no es sólo agua, es también la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiéramos tendríais que recordar que es sagrada, y enseñarlo así a vuestros hijos. De hecho, los ríos son nuestros hermanos. Nos libran de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran alimento. Cada imagen que reflejan las claras aguas de los lagos son el recuerdo de los hechos que ocurrieron y la memoria de mis gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Así es, Padre Blanco de Washington: los ríos son nuestros hermanos. Si os vendemos nuestra tierra, tendréis que recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos -y en adelante, los vuestros- y tratarlos con el mismo cariño que se trata a un hermano.

Es evidente que el hombre blanco no entiende nuestra manera de ser. Os es indiferente una tierra que otra porque no la ve como a una hermana, sino como a una enemiga. Cuando ya la ha hecho suya, la desprecia y la abandona. Deja atrás la tumba de sus padres sin importarle. Saquea la tierra de sus hijos y le es indiferente. Trata a su madre -la Tierra- y a su hermano -el firmamento- como a objetos que se compran, se usan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Hambriento, el hombre blanco acabará tragándose la tierra, no dejando tras de sí más que un desierto. Mi gente siempre se ha apartado del ambicioso hombre blanco, igual que la niebla matinal en los montes cede ante el sol naciente. Pero las cenizas de nuestros antepasados, sus tumbas, son tierra santa, y por eso estas colinas, estos árboles, esta parte del mundo, nos es sagrado.

No sé, pero nuestra forma de ser es muy diferente de la vuestra. Quizás sea porque soy lo que vosotros llamáis "un salvaje" y, por eso, no entiendo nada.

La vista de vuestras ciudades hiere los ojos de mi gente. Quizá porque el "Piel Roja" es un salvaje y no lo comprende. No hay silencio alguno en las ciudades de los blancos, no hay ningún lugar donde se pueda oír crecer las hojas en primavera y el zumbido de los insectos. No hay un solo sitio tranquilo en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar desde el que poder escuchar en primavera el brote de las hojas o el revolotear de un insecto. Tal vez sea porque soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprenda algunas cosas... El ruido de vuestras ciudades es un insulto para el oído de mi gente y yo me pregunto ¿Qué clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de la garza o el diálogo nocturno de las ranas en un estanque? Mi pueblo puede sentir el suave susurro del viento sobre la superficie del lago, el olor del aire limpio por el rocío de la mañana y perfumado al mediodía por el aroma de los pinos. El aire es de gran valor para nosotros, pues todas las cosas participan del mismo aliento: el animal, el árbol, el hombre, todos. El hombre blanco parece no dar importancia al aire que respira, a semejanza de un hombre muerto desde hace varios días, embotado por su propio hedor. Pero, si os vendemos nuestra tierra, no olvidéis que tenemos el aire en gran estima, que el aire comparte su espíritu con la vida entera. El viento dio a nuestros padres el primer aliento, y recibirá el último. Y el viento también insuflará la vida a nuestros hijos. Y si os vendiéramos nuestra tierra, tendríais que cuidar el aire como un tesoro y cuidar la tierra como un lugar donde también el hombre blanco sepa que el viento sopla suavemente sobre la hierba en la pradera.

Cuando el último de entre mi gente haya desaparecido, cuando su sombra no sea más que un recuerdo en esta tierra -aun entonces- estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo, porque nosotros amamos este paisaje del mismo modo que el niño ama los latidos del corazón de su madre.

Si decidiese aceptar vuestra oferta, tendría que poneros una condición: que el hombre blanco considere a los animales de estas tierras como hermanos. Soy lo que llamáis "un salvaje" y no comprendo vuestro modo de vida, pero he visto miles de búfalos muertos, pudriéndose al sol en la pradera. Muertos a tiros, sin sentido, desde las caravanas. Yo soy un salvaje y no puedo comprender cómo una máquina humeante -el caballo de hierro- puede importar más que el búfalo, al que sólo matamos para sobrevivir. ¿Qué es el hombre sin animales? Si todos los animales desaparecieran el hombre también moriría en la soledad de su espíritu. Lo que le suceda a los animales tarde o temprano le sucederá también al hombre. Todas las cosas están estrechamente unidas.

Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros: que la Tierra es su madre. Lo que le ocurre a la Tierra también les ocurre a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.

Nosotros sabemos que la tierra no pertenece al hombre, que es el hombre el que pertenece a la Tierra. Lo sabemos muy bien, Todo está unido entre sí, como la sangre que une a una misma familia. El hombre no creó la trama de la vida, es sólo una fibra de la misma. Lo que haga con ese tejido, se lo hace a si mismo. No, el día y la noche no pueden vivir juntos.

Tenéis que enseñar a vuestros hijos que el suelo que está bajo sus pies contiene las cenizas de los nuestros. Para que respeten la tierra, contadles que la tierra contiene las almas de nuestros antepasados. Nuestros muertos siguen viviendo entre las dulces aguas de los ríos, y regresan, de nuevo, con cada suave paso de la primavera, y sus almas van con el viento que sopla, rizando la superficie del lago.

Consideramos la posibilidad de que el hombre blanco nos compre nuestra tierra. Pero mi pueblo pregunta: ¿Qué es lo que quiere el hombre blanco? ¿Cómo se puede comprar el Cielo, o el calor de la tierra, o la velocidad del antílope? ¿Cómo vamos a vender todo esto y cómo vais a poder comprarlo? ¿Acaso podréis hacer con la tierra lo que queráis, sólo porque firmemos un pedazo de papel y se lo entreguemos al hombre blanco? Si nosotros no poseemos el frescor del aire, ni el resplandor del agua, ¿cómo vais a poder comprarlo? ¿Es que, acaso, podéis comprar los búfalos cuando ya hayáis matado al último? Consideraremos la oferta. Sabemos que si no os la vendemos vendrá el hombre blanco y se apoderará de nuestra tierra.

Sabemos una cosa que, tal vez, el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es vuestro Dios. Podéis pensar que ahora Él os pertenece, de igual manera que hoy deseáis que nuestras tierras sean vuestras... Pero no es así. Él es el Dios de todos los hombres y su amparo alcanza por igual a mi gente y a la vuestra.

Consideraremos vuestra oferta de que vayamos a una reserva. Queremos vivir aparte y en paz. No importa dónde pasemos el resto de nuestros días. Nuestros hijos verán a sus padres sumisos y vencidos. Nuestros guerreros estarán avergonzados. Después de la derrota pasarán sus días en la holganza, y envenenarán sus cuerpos entre comida y alcohol. No importa dónde pasemos el resto de nuestros días. No quedan ya muchos. Sólo algunas horas -un par de inviernos- y no quedará ningún hijo de la gran estirpe que en otros tiempos vivió en esta tierra, y que ahora en pequeños grupos viven dispersos por el bosque, para gemir sobre las tumbas de su pueblo. Un pueblo que en otros tiempos fue tan poderoso y tan lleno de esperanza como el vuestro.

¿Pero, por qué entristecerse por la desaparición de una nación? Las naciones están hechas por hombres. Es así. Los hombres aparecen y desaparecen como las olas del mar. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común de las cosas. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos...

También los blancos desaparecerán, y quizá antes que otras estirpes. Continuad contaminando y corrompiendo vuestro lecho y cualquier noche moriréis ahogados en vuestra propia suciedad. Eso sí..., caminareis hacia la extinción rodeados de gloria y espoleados por la creencia en un Dios que os da poder sobre la Tierra y sobre los demás hombres.

Cuando todos los búfalos se hayan ido, los caballos salvajes hayan sido domados, el rincón más secreto del bosque invadido por el ruido de la multitud, y la visión de las colinas esté manchada por los alambres parlantes, cuando desaparezca la espesura y el águila se extinga, habrá que decir adiós al caballo veloz y a la caza.

Será el final de la vida y el comienzo de otra. Por algún motivo que se me escapa, Dios os concedió el dominio sobre los animales, los bosques y los Pieles Rojas. Quizá podríamos comprenderlo si supiésemos qué es lo que sueña el hombre blanco, qué ideales ofrece a los hijos en las largas noches de invierno, y qué visiones bullen en su imaginación, hacia las que tienden el día de mañana.

Pero nosotros somos "salvajes". Los sueños del hombre blanco nos están vedados. Y porque nos están ocultos, nosotros vamos a seguir nuestro propio camino. Pues, ante todo, estimamos el derecho que tiene cada ser humano a vivir tal como desea, aunque sea de modo muy diverso al de sus hermanos. No es mucho lo que nos une.

Consideraremos vuestra oferta...

Si aceptamos es sólo por asegurarnos la reserva que habéis prometido. Quizá, allí podamos acabar los pocos días que nos quedan, viviendo a vuestra manera. Cuando el último Piel Roja de esta tierra desaparezca y su recuerdo sea solamente la sombra de una nube sobre la pradera, todavía estará vivo el espíritu de mis antepasados en estas orillas y estos bosques. Pues ellos amaban esta tierra, como ama el recién nacido el latido del corazón de su madre. Si os llegáramos a vender nuestra tierra, amadla -como nosotros la hemos amado-. Cuidad de ella -como nosotros la cuidamos- y conservad el recuerdo de esta tierra tal como os la entregamos.

¿Dónde está el bosque espeso?: Desapareció. ¿Qué ha sido del águila?: Desapareció. Así se acaba la vida y sólo nos queda el recurso de intentar sobrevivir.

Jefe Seattle
(1.855)

La única foto conocida del Jefe Seattle fue hecha en los años 1860 cuando se acercaba a sus 80 años de edad.












"Cuando hayais talado el último árbol, matado el último animal y contaminado el último río os dareis cuenta de que el dinero no se come ... "








fin.

Celebración de la voz humana.

Tenían las manos atadas, o esposadas, y sin embargo los dedos danzaban, volaban, dibujaban palabras. Los presos estaban encapuchados; pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque hablar estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.

Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra- me dijo-. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie: en cárceles y cuarteles, y en todo el país, la comunicación era delito.

Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos, a través de la pared. Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores; discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta.

Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.

Eduardo Galeano

Verde, Blanco y... Rojo

Un día en clase, estudiando psicología del color, nos pidieron definir una serie de palabras con colores, con tres o cuatro colores. Algunas de estas palabras eran complejas otras no tanto (ansiedad, magia, alegría, infidelidad, valor, modernidad, juventud, nostalgia, primavera, desengaño, violencia, fragilidad, fuerza, ternura, infancia, honestidad y engaño), pero hubo una que enseguida asocié con los colores... ahora recordándolo, y antes de comenzar ese trabajo se me llenaron los ojos de lagrimas, no de tristeza sino de emoción...
El listado a definir estaba compuesto por 18 palabras, por lo que nos faltaría una en las citadas anteriormente... pues bien esa es la palabra de la que os hablo, y cuya definición queria compartir con vosotros...

COMPROMISO

Mis colores para definirlo? muy facil, se que mas de uno estará de acuerdo conmigo:

Verde, Blanco y Rojo

Gracias por todo estresllaos!!